Inexactitud

Uno ya no sabe a qué juega ,
si a encontrarse adverso o policromado,
con tanto giro ridículo,
escaseando atmósferas propicias,
el bergamota crece en la explanada

Pasas imantado de abruptos
El sol difiere a todo pensamiento,
Estiras articulaciones, huesos y algo más.
Ensimismamiento tardío, ni agua, ni culpa, ni esmero.
Tocas presionando la médula
Toda falacia, podría convertirte en sustituto.
Arde la espera, como el rufián que no escatima en agravios, algo debe ser restituido.
Una mano incandescente, aferrada al hastío.
Todo lo que no sé, en el vértigo de un último abrazo.

Dosis justa

Mientras tomo café y busco el vértigo necesario, voy reordenando este pequeño mundo de las cosas: La vajilla, los atuendos para el frío o el calor, los alimentos en los estantes, la sal gruesa que se apelotona, barrer el polvo y las migas de pan, que se transforman en pequeñas adivinanzas, sobre un camino a seguir para volver a casa.
Quiero toallas mullidas con aroma a detergente, suavidad y tibieza al sacar el pillama de polar, de la secadora de ropa.
Quiero amigos silenciosos que me abracen sin motivos aparentes, una ronda de buenos deseos y cordura.
 Prendo velas aromáticas, revuelvo los cajones, limpio el espejo sin ver mi reflejo.
Al otro lado está la Artista trabajando afanosa, le digo _ven, no me gusta este cotidiano, el desorden me acompaña, no soy diestra en estos afanes_ Ella muy concentrada dirige mi mano, susurrandome: ¡Ahora, es ahora!